Bonne question.

Les mots sortent tout seuls alors qu'elle observe la lune. Elle réfléchit, Anastasia. Elle réfléchit depuis cinq ans, bientôt six. Elle est venue ici tellement pleine d'espoirs. Tellement prête à tout jeter derrière elle. Maintenant elle attend tous les jours d'être abandonnée. Elle attend tous les jours que justice ne la rattrape. Elle attend tous les jours qu'on la jette dans une autre prison.
Elle attend beaucoup.
Elle sait plus si elle a la force de recommencer à se battre.

On peut travailler fort pour repartir au-delà de la mer. On peut apprendre à aimer l'inconnu, à apaiser la douleur, à la dompter. On peut se résigner. Y'a sûrement d'autres réponses, mais je les aies pas toutes. J'ai toujours pas trouvé la mienne non plus.

Parce que malgré la torpeur, la Russie c'était sa maison.
(Ca l'est toujours un peu, encore.)
Elle aimerait dire que sa maison c'est quelqu'un, mais ce quelqu'un ne veut plus d'elle alors
elle a plus vraiment quelque part où rentrer.

C'est comment, le Canada ?

Elle demande sincèrement, avec cet air de curiosité qu'ont les enfants. Avide de savoir, avide de découvrir un monde loin du sien. Elle a entendu dire qu'il neige, là-bas.

La neige me manque. L'hiver en décembre. Et la neige à perte de vue. C'était bien.

Amoureuse des tapis blancs, toujours.
Des lumières jaunes qui se reflètent dessus dans la rue.
Ca lui manque, oui. C'est pas pareil ici.

Le sable s'écoule et elle l'entendrait presque dans la brise, comme un sablier. A la place elle plie et déplie le mouchoir, s'autoriser à courber le dos un peu en regardant ses jambes qui ne sont plus tapissées de bleus depuis des années. Si elle rentrait en Russie, rien ne l'attendrait. Elle n'aurait rien à y construire. Personne à aimer. C'est triste à dire, mais avec la Russie elle a dû en finir.
Elle s'était dit que cette île c'était sa chance.
Et elle s'est pas forcément trompée.
C'est juste que sa chance, elle l'a foirée.
(Mais qu'est-ce que tu foires pas, Nastia.)
C'est plutôt ça la question à poser.

Peut-être qu'un jour tu pourras voler à la place. Ca coûte cher, mais c'est plus simple.

Elle le sait bien, elle a travaillé si dur pour se le payer.
(Ca a pris longtemps mais tu sais quand on se retourne, comparé à toutes les autres années qui vont venir, on se dit que c'était pas si longtemps que ça.)
Puis ta question lui fait tourner la tête - parce qu'elle sent le sérieux et l'amertume. Pas que t'étais pas sérieux avant dans tes propos mais elle y sent le poids de l'intimité, et ça rend la chose bien plus lourde.

Prisonnière.
Le mot la tape comme une masse. Il lui faut une seconde pour répondre, encore. Mais pas parce qu'elle est surprise - quoi qu'un peu - peut-être plus parce que c'est comme mettre des mots sur une douleur qui dure depuis longtemps, sans avoir jamais su que la réponse était si proche. Alors il lui faut le temps d'encaisser le coup.
Ca fait mal, un peu.

Je suis partie de ma prison moi. Ici, c'est différent.

Ses doigts pressent le tissu.
Pour se rassurer, peut-être.

Mais des prisons y'en a plein, il semblerait. Les gens ici sont tous enfermés. Moi aussi un peu, je crois. Je crois que j'ai envie d'en partir, mais contrairement à toi je sais pas pour où. Là aussi, j'ai pas ma réponse.

Elle est pas assez stupide pour pas s'en rendre compte.
La prison elle la connaît.
Elle y pénètre trop souvent pour en tirer les prisonniers.

A défaut de partir moi, j'essaye d'en faire sortir les autres.

Et c'est pas joli.
Ils en veulent même pas, sûrement.
Mais elle le fait quand même.

Je suppose que c'est un moyen comme un autre de rendre la chose plus supportable.

Mais ça rend pas moins coupable.

Réel. Un petit mot qui incarne une grande partie du monde. Une partie qui t'es propre, familière. Une partie qui lui est inconnue. Et comme beaucoup de ces parcelles qu'elle ignore, elle se fait la réflexion qu'elle aimerait bien la découvrir. Elle a appris, Nastia, qu'il y a quelque chose d'enivrant à découvrir une terre méconnue, des paysages nouveaux, une langue à la sonorité chantante, une culture fantasque pour les non-initiés. Elle l'a appris en venant ici - c'était mélangé à la peur des nouveaux débuts, d'arriver dans une île sauvage sans repères, sans ressources
(seulement avec Polina)
mais Polina elle est plus là.
Alors il lui reste rien, même si elle semble tout avoir.
(Travail, amis, de l'argent décent, le bonheur.)
Quelle belle farce.
(Mais faut bien garder la face.)

J'aimerais bien y aller, un jour. Ca sonne chouette.

Peut-être même que ça serait mieux qu'ici.
(Les rêves elle aime pas ça, tu sais.
Elle prend pas non plus plaisir aux siens ;
Quand elle s'en rend compte elle dit à sa conscience
Non, reviens.
Parce qu'elle mérite pas de douceurs,
Elle mériterait même un peu d'infortune.)

Peut-être même que c'est toi qui lui apporteras ça.
(Elle sait pas, mais quand tu prends son col
comme ça bah ça ferait presque un peu peur.
Elle, elle dirait pas qu'elle a peur mais elle dira bien que son coeur
il a coulé dans sa poitrine ;
pas de ce saut joyeux ou d'excitation, non
ce poids qui s'enfonce comme un sentiment nauséabond.)
Ah, toi aussi tu veux que ça finisse de cette façon ?
Parce qu'elle sent la colère et
elle sait, Nastia (trop amère)
que la violence peut se faire avide mère.

Elle a les épaules qui ont tressauté, cet arrêt dans ses mouvements qui prouve déjà qu'elle est prête à encaisser le coup (c'est l'habitude tu comprends, y'a des réflexes qu'on perd jamais vraiment) et son regard qui se fait plus fin, aux aguets.
(Mais c'est trop tard, souvent.)
C'est comme ça que ça finit quand on veut donner
leur chance aux gens.

Pourtant elle ravale un soupir tremblant (encore - faut garder la face quand on est grand) pour soutenir ton regard, tenter d'avoir le ton le plus calme possible.
(Parce que c'était juste la surprise.)
Elle veut croire que malgré tout, ça peut aller.
(C'est beau le déni, pas vrai ?)

Oui, parfois.

Pas aussi souvent que certains.
Plus que d'autres.

C'est pas pour fuir pour autant.

Elle voudrait dire qu'elle a le ton certain mais voilà c'est que
si jamais tu voulais
elle est petite et frêle
et facile à casser.

Si je devais dire, je déteste les rêves lucides.

Une teinte de ressentiment qui passe dans l'hazel.
(Détester, c'est dire gentiment.)

Sincèrement.

Elle cherche pas à se reculer, elle a peur que tu tires plus fort.

Mais les raisons n'ont pas l'air de t'importer plus que ça, ça a surtout l'air de te déranger.

Et elle ose, tu vois.
Elle ose parce qu'au pire elle y perd quoi ?
(Elle est déjà fracassée au fond, y'a même plus de miettes à briser.)

Pourquoi ?

La question à dix milles balles, ça.