saigne.
le cœur, le corps - la bassine en est pleine.
de regrets, de coupures, d'un liquide d'or rouge
(et le monde bouge et l'on
songe songe songe)
on laisse les soucis s'en aller, s'envoler.
(on choisit la facilité)

mais la vie est dure.
la vie est cruelle.

elle est violente comme les mots qui se crachent et les baisers qui s'échangent, les embrassades qui s'arrachent, les susurrées messe-basses. il n'y a ni tendresse ni douceur ni repos ni sainteté.
tout le monde saigne,
et la terre en est teintée.
(mais l'on rêve,
et l'on tente d'oublier)

elle sait, nastia.
elle sait qu'on oublie pas.

elle n'est pas un monstre.
sa soif n'est pas viscérale,
ce n'est pas un masque ou une contrefaçon ;
seulement la continuité d'une chanson.
le refrain chanté en falsetto qui sonne beau.
(mais il est triste et quand les notes déraillent,
tout tombe en morceaux)

elle n'est que tristement humaine.
incapable de surmonter ses peines.
(et quand on a les genoux sur le bitume,
on trouve sa vie bien vaine)
la langue coupée dégoulinante d'amertume,
il n'y a plus de beau jour qui vienne.

mais nastia ne se voit ni victime ni martyre - elle ne se voit qu'à racler la glaise.
à ce qu'on lui marche sur les ongles, qu'on les tire et torde.
à finir dans les fossés
(comme on lui a dit,
comme on lui a promis)
et elle sait la leçon,
elle fredonne la chanson
(et la vie en est ainsi)
elle en est la preuve, au fond.
(le destin a toujours raison)
memento mori.

elle donne ce qu'elle n'a pas (c'est presque altruiste) ce besoin de donner tout ce qu'on lui a pris, tout ce qu'on lui a refusé. alors elle aime, parce que l'amour elle en a trop à donner. une candeur adolescente, effervescente. des rires éclatants se brisant sur des mots sincères et pleins de bonté.
elle est belle, anastasia.
elle aime, elle n'aime pas.
elle ne ment pas.
et le monde l'aime, et le monde le lui rend. lui donne une vie pleine - d'un travail serein, d'un entourage serti. une place faite dans une existence parfaite ; faite du beau et du mauvais temps. des amis et de contretemps -
fleuraison du printemps.

(et comme les fleurs elle garde ses pétales,
le poison dans sa sève, dans la nuit il s'étale)

ce n'est pas qu'elle vous hait
ce n'est pas qu'elle veut vous prendre
ce n'est pas qu'elle est triste
c'est qu'elle sait
que tout est gris, que tout est noir ;
et qu'elle disparaîtra, un soir.
au détour d'un murmure, d'une sirène ou d'une histoire.

(et on dira,
bien fait,
bon débarras !)

comme on l'a chanté tant de fois.
elle entend encore toutes les prophéties
(sur les enfants comme elle(s),
sur ceux qui ne feront rien,
que personne ne veut,
même pas les cieux)
et elle leur a prouvé qu'ils ont tort !
(et qu'ils ont raison)
car sa vie sonne un peu creux.
(et qu'ils ont raison)
car il n'y a rien de beau derrière les rires
et ces faux jours heureux.




POST-SCRIPTUM discrète + joviale + sincère + pleine de bonté + aime rire, aime donner, aime aimer + vit de l'instant présent + aime s'entourer, aime son travail + consciente de l'inconséquence de son existence, de son manque d'accomplissements et de la place qu'elle n'aura jamais vraiment, ainsi que de la bonne personne qu'elle ne sera jamais + passe de rêves en rêves pour trouver de nouvelles victimes ; elle ne prone ni être sauveuse ni rédemption, elle se salit les mains parce qu'elle les sait déjà sales et souillées à jamais, alors autant continuer + pour elle les rêves lucides ne sont qu'un échappatoire nocif vendeur de fausses promesses qui font plus de mal que de bien + la réalité est dure, mais l'on ne peut devenir plus fort qu'en l'affrontant + ne prétend aucunement être un héro, ni mener un combat juste + ne prétend d'ailleurs pas être une bonne personne et si elle ne dévoile pas ses vices ce n'est pas pour autant qu'elle s'entoure de mensonges + tout ce qu'elle fait est un étirement de sa personnalité, le mal n'en est qu'une continuité qui la ronge + 1m53 + rousse + yeux hazel + tâches de rousseur discrètes + pâtisse beaucoup durant son temps libre + entoure son appartement de plantes vertes, de livres anciens et de bougies + gérante de son propre magasin dont elle a hérité les reines après le décès de l'ancien propriétaire - on y trouve de tout, de rien, mais surtout de l'ancien + y passe souvent plus de temps que chez elle + écoute encore les chaînes russes à la télé + parfaitement bilingue en russe + passionnée par les trouvailles en tous genres + aime les gens passionnés qu'elle trouve passionnants + bien plus mélancolique et dévorée par les sentiments sombres qu'elle ne le laissera jamais paraître + passe beaucoup de temps à l'insomnia nightclub + si elle n'est pas particulièrement fière de ses méfaits qu'elle admet égoïste, elle espère secrètement avoir l'approbation et la reconnaissance de celle qui dirige les dissonants comme elle, au sommet du dysnomia circle.

Avis sur les rêves lucides le nectar trop doux, la corne d'abondance empoisonnée, la main de morphée couvrant le précipice dont on ne perçoit le fond et toutes les brebis se font avoir, se jetant dans le vide sans se douter. une addiction redoutable et redoutée. elle en connaît les bienfaits, nastia, et les déboires. les nuages et les larmes, les peines et les exutoires. la volonté de contrôle là où la vie se fout en l'air sans rien demander. mais elle sait aussi qu'un rêve n'est qu'un cauchemar et qu'il ne nourrit pas la réalité - qu'il ne sert qu'à fuir, se projeter, faussement s'épanouir. ce n'est qu'en sentant l'asphalte contre son front, qu'en touchant réellement le fond que l'on peut se redresser et marcher le dos plus droit même si la douleur est toujours là. il n'y a pas de vie sans douleur, comme de tableau sans couleur. alors elle arrache les âmes égarées du fleuve des songes, dépèce les moutons que l'on compte et en mange les os. cruelle et égoïste. pas un sous altruiste. dans la douleur et la douceur, dans la torture ou la mort subite - toujours un cauchemar qui vous habite. et elle revient, encore, parfois, souvent ; si l'envie lui prend, si les allées l'y mènent. et elle eut pris, elle prend et prendra car ses mains sont sales et jamais elles ne seront nettoyées, alors sous la peau d'agneau c'est la mâchoire du loup qui prend le dernier coup et l'assène. (et c'est le rideau qui tombe sur la scène)
Qualité de sommeil 50%
Qualité de rêves 80%
Test de réalité tirer sur ses ongles - s'ils ne s'arrachent pas c'est qu'elle est bien lucide. elle ne se fie plus à son miroir, mais il lui arrive de tenter de chanter pour voir si elle peut briser le silence.
White space ironiquement, une pièce terriblement sombre éclairée d'une simple bougie sur une table tachetée de l'impensable au pied d'un miroir. aucune lumière filtrée, aucun son ne peut se faire entendre. sur le bois de la table réside un arrangement aléatoire d'armes qu'elle emporte avec elle. si l'on sait où chercher, dans la pénombre se trouve une porte condamnée - une invitation ratée à la compagnie. comme au fond de sa poitrine. le néant, la violence sourde et l'incapacité de s'y frayer un chemin.
Alter ego bien qu'elle puisse reprendre sa forme terrestre, elle apparaît en tant qu'un homme à la carrure peu imposante, aux cheveux d'un blond presque blanc et aux yeux d'un bleu céleste. mais à quoi bon décrire quand ça n'importe que peu ? quand l'on ne peut s'y fier ? elle ne compte plus les visages qu'elle porte. le miroir peut lui mentir si facilement, il n'a plus rien d'attrayant. ses mains sont généralement couvertes de gants qu'elle peut retirer.
Particularités capable de changer l'apparence de son alter ego à volonté, ce qui lui permet d'essuyer des identités différentes pour ses méfaits et d'amoindrir les soupçons. bien qu'elle transporte des armes, son toucher est aussi porteur de douleur vive en contact d'une autre peau, variant d'une douleur perçante à des brûlures ou bien encore le vice d'un poison lent et sinueux. plus la personne est réceptive à la notion de douleur dans son imaginaire, plus douloureux est le processus.